Сегодня мне снился сон юного гота. Представьте себе антураж старинного кладбища. Поздний вечер. Старые памятники. Новые памятники. Кованая решетка. Большие деревья. Сижу я у какой то могилы с букетом белых цветов. Неподалеку ходит почтальон и разносит письма. По могилам. Направляется ко мне, но я так спокойно ему, мол, для меня у вас ничего нет, я нездешняя, я в гости пришла. Вот ведь что за выкрутасы сознания?