Глоток вина пусть обжигает глотку.
Блестит хрусталь в ладонях ледяных.
Приходит ночь, распутная красотка,
Полсотни звезд на шею нацепив.
Не может быть. Безумие. Ошибка.
Яд? Морок? Дурость... Пьяный бред...
В стекле мутнеет глупая улыбка.
От губ твоих противоядий нет.
тех же, туда же, тем же.
shirma
| четверг, 31 мая 2012